Es tarde y he de dormir

Hola, ¿cómo lo llevas por tu celda?
Yo he pasado un largo periodo en aislamiento.
No tengo mucho tiempo para escribir, es lo que tiene el ala de psiquiatría de esta puta cárcel, que te tupen a medicamentos y hacen efecto cuando les da la gana.
Desde hace casi dos meses estoy en este jodido manicomio, lleno de zombies drogadictos, y viendo cómo las paredes de la cárcel se hacen cada vez más y más gruesas; observando cómo las pocas libertades que teníamos en nuestras pequeñas celdas se reducen aún más.
Cada vez veo a los carceleros con mejores armas, se han acorazado, no quieren que nos reunamos en el patio.
Tengo la grata sensación de que nos temen, somos muchos los que estamos en ésta cárcel, y ellos son tan pocos. Me gusta esa sensación, lástima que no es más que una fantasía irrealizable por un loco drogadicto.
Me estoy agobiando en este espacio tan pequeño, siento cómo me falta el aire.
Quiero dormir, pero las pastillas no quieren hacer efecto en mi organismo.
Creo que el tipo de enfermería me da píldoras adulteradas, una especie de placebo o algo por el estilo. El gran alcaide de la prisión no puede costear el tratamiento de un paria como yo, alguien que vive de prestado.
En fin, me voy.
Por suerte aún me dejan ver la tele, así que voy a ver toda la violencia que pueda soportar hasta caer rendido.

Seguiremos en contacto.

...And Justice for... quién?

Hola.
Seré muy breve.
He escuchado a una periodista preguntar a un ministro que le parecía que desimputasen a la infanta.
El tío, con dos cojones dice a la periodista que se alegra.
Ésta vuelve a la carga y le pregunta por qué se alegra y él, con dos cojones más, dice que se alegra por qué es una infanta de España.
La verdad, cómo si es un master del universo, el que roba va a la cárcel.
Ah no..., que eso en España no les pasa a los ricos.

Seguiremos en contacto.

What if...?

Hola, ¿que tal las cosas por tu módulo?
En el mío las cosas siguen como siempre, jodidas.
No se como coño se lo montan en Europa últimamente pero no paran de jodernos. La última follada de la que han disfrutado ha sido deportiva.
Verás... a mi no me gusta el fútbol, es más, podría decirse que lo odio. No soy capaz de entender las astronómicas cifras que se manejan en ese universo de color y publicidad, de hecho no entiendo que se manejen esas cifras en ningún deporte.Tampoco voy a entrar en polémicas con respecto a los salarios de los jugadores ni nada de eso pero es que me jode darme cuenta de que se utiliza ese deporte como recurso para adormecer al pueblo.
Yo no entiendo mucho de nada y menos de fútbol, ya te digo, pero creo que los dos equipos españoles que jugaron contra los de Alemania son dos de los mejores del mundo, creo.
Y vienen estos dos equipos alemanes, de los que no pongo en duda su valía, y apalizan y humillan de mala manera a los dos equipos españoles.
Esto hace que me pregunte ¿es el fútbol fiel reflejo de lo que pasa en la sociedad europea?
Tengo una descabellada teoría.
De pequeño conocí una serie de comics de Marvel llamada What if...? cuya traducción sería ¿Y si...?
Se componía la serie, de historias alternativas dentro del universo Marvel, como... ¿Y si... el Capitán América fuera Presidente de EE.UU.? o ¿Y si... el tío Ben (el tío de Peter Parker) no hubiese muerto?. Ya sabes, ¿no?
Pues bien... ¿Y si... la Merkel hubiera obligado a Rajoy a que nuestros equipos perdieran?
¿Se puede hacer eso?
¿Y si.... la Merkel le hubiese dicho a Rajoy: como no pierdan tus equipos se caga la perra,eh?
¿Y si... Rajoy fus a decirles a los equipos: como no perdáis me la cargo, que ya sabéis cómo está el patio, eh?
¿Y si... Rajoy fuese un verdadero superhéroe patriota que hace lo mejor para su pueblo sacrificando la autoestima del simple vulgo?
Nooooo. Eso no me lo creo.

Seguimos en contacto.

Todo está perdido (Everything is lost)

Hola, ¿cómo lo llevas?.
Llevo varios días, demasiados tal vez, en aislamiento. Pero tú sabes que las paredes de la cárcel son porosas y todo se filtra a través de ellas, así que en el fondo no he estado tan aislado y me he ido enterando de las cosas que pasan en ésta gigantesca prisión.
Supongo que, como yo, te habrás enterado de las última gran noticia.
Ah... ¿que no lo sabes?, pues no te preocupes, que yo te lo cuento.
La gran noticia es... que todo está perdido.
Si, todo está perdido.
Es una desgracia pero es lo que hay.
Recuerdo que de pequeño me gustaban mucho las pelis de tintes apocalípticos, ya sabes, pelis tipo Mad Max o esa gran olvidada Destructor (en inglés Warlords of the 21st century por si la quieres buscar). En esas películas podías ver un futuro post-apocalíptico donde la gente vagaba, sin hogar, por un mundo semi-desértico luchando contra las adversidades pero vestidos con armaduras chulas, y encima armados. Ojo, que no sólo me molaban esas pelis porque vestían guay y tenían armas mortíferas, no. Esas pelis me molaban porque se desarrollaban en el futuro, un futuro chungo eso sí, pero con la posibilidad de luchar contra los malos que se querían llevar la gasolina, que malvados, grrrrrrrr.
Eso era espíritu de lucha.
Ahhh, que buenos recuerdos.
Si te fijas, esas pelis no están muy lejos de convertirse en realidad hoy en día.
La gente ya vaga sin hogar por las calles, dicen que hay calentamiento global y encima la gasolina está por las putas nubes. No te extrañes si un día te encuentras en la BP al Gran Humungus (el malo de Mad Max II por si no te acuerdas) pidiéndole los puntos a la cajera.
El problema es que lo que no hay ahora son armas ni espíritu de lucha.
Bueno... lo de las armas vamos a dejarlo que ya se sabe que las carga Rajo... digo... el diablo.
Pero ¿y el espíritu de lucha?, ¿donde coño está?.
Yo tengo algunas teorías, algunas de ellas muy locas y conspiranoicas, y que no voy a exponer aquí y ahora, para que no me metan en el módulo de psiquiatría.
Pero en serio... ¿que ha sido de ese espíritu de lucha?
Estamos completamente resignados, aborregados, gilipollados, atontados, estabulados, alienados.
¿Que me repito?, es probable, pero no tanto como Rock Fm (buffff, por fin lo suelto, coño)
Que asco, de verdad.
He hablado con gente de módulos vecinos y me he dado cuenta de lo mal que estamos.
Por eso te digo que todo está perdido.
Estamos completamente atrapados, pero de la peor forma que se puede estar.
Estamos atrapados sin esperanza.
Estamos perdidos en una gigantesca cárcel, sin posibilidades de salir. No tenemos visitas de familiares porque ellos ya están aquí. No tenemos derecho a un abogado porque o bien no tenemos pasta para pagarlo o no nos lo merecemos. No somos más que desechos olvidados por una casta política corrupta elegida por nosotros para que nos encarcelen. Es que somos gilipollas.
"Así está España", como decía Tonino cuando iba colocado, que era casi todo el día y le caía la baba transparente de su boca desdentada. ¿Que quién era Tonino?. Tonino era uno de Guanarteme, el barrio en el que crecí, del que ya os contaré algo.
Como decía, que se me va la pinza... ¿que nos explotan?, ¿que nos roban?, ¿que nos engañan?, no pasa nada. ¿que va a pasar?
¿Sabes que...?, creo que han conseguido lo que querían. Querían un pueblo oprimido incapaz de notar la opresión. Un pueblo de imbéciles incapaces de unirse por un bien común y que encima se pueda manipular con facilidad.
Lo han conseguido.
Nos han jodido con no se qué puta droga, pero coño..., funciona.
Debe ser la droga del desaliento, del desencanto, de la desilusión.
Debe ser la droga de la tristeza.
No se si tú te das cuenta de que nos están utilizando y manipulando. Yo, entre pico y pico de esa droga tan cabrona, abro los ojos y noto algo que no va bien. Es en ese momento cuando escribo algunos pensamientos lúcidos en mis libretas o en papeles sueltos que me echo al bolsillo y que a veces se quedan allí olvidados. Algunas noches, como hoy, meto las manos en el bolsillo o rebusco en mi libreta bajo la almohada y te escribo algo.
Siento no hacerlo más a menudo.
Ojalá estas notas te sirvan de algo.

Seguiremos en contacto

¿Nazi?. Nazi tu puta madre

Hola.
O tal vez debería decir Hail Hitler, o como se diga.
Hoy vengo mu'chungo, chungo.
Los pobrecitos políticos están agobiados con los escraches.
Que penita me dan, los pobres hijos de puta.
Dicen que los que practican los escraches, esa gentuza de mal vivir, que les insulta y que les acosa en las puertas de sus magníficos domicilios, utilizan técnicas que ya utilizaban los nazis en su día marcando las casas de los judíos.
¿Te lo puedes creer?, que desgraciados cabrones.
Me jode mucho que todo el mundo piense en las pobres familias adineradas de los políticos, que por supuesto, no tienen ninguna culpa de lo que han hecho los mangantes de sus maridos, mujeres o padres.
Pero, coño, ¿tan aborregados estamos que no nos importan las familias de la gente que está protestando?. ¿Cómo es que he llegado a escuchar que la pobre mujer de tal o cual político llamó a su marido asustada y llorando?. La pobre.
Joder, ¿pero es que nadie se apiada de la madre con hijos que lloran asutados porque un grupo de polis entran en la casa que han conocido siempre para sacarlos a rastras?, ¿nadie dice nada de esos niños que se quedan sin la casa donde duemen, sin la casa  donde tienen sus juguetes y que es violentada, si violentada con fiereza por polis como armarios?
El problema es que ellos han decidido que son una "casta" diferente a la nuestra. Una "casta" poderosa y  mejor que nosotros. Una "casta" que no tiene que pasar por estas salvajadas.
Nosotros, tu y yo, somos la "casta" inferior, la "casta" que está preparada para sufrir y para joderse.
Y encima dicen que les insultamos, jajajaja, manda cojones.
Dicen que les insultamos cuando llamamos a algunos políticos ladrones, cuándo es un hecho que esos políticos han robado.
Dicen que les insultamos cuando les llamamos corruptos, cuándo es un hecho que esos políticos son unos corruptos de mierda.
Dicen que les insultamos cuando les llamamos mentirosos, cuándo es un hecho que nos han mentido como bellacos, por no decir otra cosa.
Y ellos, utilizando la magnífica, famosa y muy pueril técnica del "...y tú más" nos han insultado de verdad, llamándonos nazis, y que yo sepa, yo no lo soy.
¿Tu lo eres?.
¿Verdad que no?
¿Te sientes insultado?, pues yo si.
Además de estar en la cárcel, van y me insultan, y para joderme más, me hacen la cárcel más pequeña, diciéndome que no puedo acercarme mucho a las casas de esos políticos para expresar mi malestar ya que el ministerio del interior así lo ha decidido.
No sea que les vayamos a pegar piojos o algo.
No se..., ¿la pobreza se pega?.
A lo mejor eso es lo que temen, temen más que nada en el mundo convertirse en nosotros.

¿Sabes que te digo?, que cuando uno, da igual quien, ya sea jefe, alcalde de algún pueblo del sur de españa o el Papa Paco, me llama nazi, yo le digo, ¿nazi?. Nazi tu puta madre.

Seguiremos en contacto

...And Justice for all? (Sí, y una mierda)

Hola compañero o compañera de condena.
Hoy mi alma está oscura. No, no es cierto, hoy mi alma está decepcionada.
Decepcionada y oscura.
Para empezar, voy a hacer mío el estribillo de la magnífica canción de Metallica "...And Justice for all (...Y justicia para todos)" , pero para que lo entiendas te la voy a poner en castellano también.
No me seas tiquismiquis con la traducción.

Justice is lost - La Justicia está perdida

Justice is raped - La Justicia ha sido violada

Justice is gone - La Justicia se ha ido

pulling your strings - tirando de tus hilos

Justice is done - La Justicia está acabada

Seeking no truth - Sin buscar la verdad

winning is all - ganar lo es todo

Find it so grim - Lo encuentro tan terrible 

So true - Tan cierto

So real - Tan real

Para continuar, con permiso del Gran mago del caos y guionista de comics, Alan Moore, te escribiré un poquito de la conversación que mantiene V con la estatua de la justicia en el cómic V de Vendetta. En este fragmento V, el protagonista, habla con la estatua que representa a la justicia.
Con su propia voz imita la voz de la propia justicia, dando así las respuestas que ella le daría en su dialogo. 

"V: Sinceramente, no me sorprendió cuando lo descubrí. Siempre tuviste debilidad por los hombres de uniforme.

Justicia: ¿Uniforme?, Te aseguro que no se de que me hablas. Siempre fuiste el único, V...

V: ¡Mentirosa!, ¡Puta!, ¡Zorra!, ¡Niega lo que tuviste con él. Con sus brazaletes y sus botas militares!.¿Y bien?, ¿nada que decir?. Ya lo suponía. Muy bien. Por fin te muestras como eres. Ya no eres mi justicia. Te has acostado con otro. Bien, ¡donde las dan, las toman!

Justicia: ¡Snif!, ¡buah!, ¿Q... quién es ella, V?, ¿Cómo se llama?

V: Se llama Anarquía, ¡Y me ha enseñado más como amante que tú en toda tu vida!. Me ha enseñado que la justicia carece de sentido sin libertad. Es honesta. No hace promesas y no las rompe. No como tú, Jezabel... Solía preguntarme porqué nunca me mirabas a los ojos. Ahora lo sé."

Escalofriante, ¿no piensas lo mismo?. Eso lleva pasando desde que el mundo es mundo, y por supuesto en nuestro país no iba ser menos, ¿no crees?
La justicia es una vieja puta interesada por el dinero y por las apariencias, además, es muy amiga de esa otra perra ladrona, Política, creo que se llama, lo sabes, ¿no?.
Si no me crees, fíjate en Urdangarín, yerno del rey, sin ir más lejos. El tío manga lo que no está escrito, nos chulea, nos vacila, nos estafa y encima ahora se va a Qatar a jugar al balonmano. Y los buenos de los fiscales dicen que no ven peligro de fuga. Pero que coño..., ¿quieren que se lo indiquen con un cartel de neón?. (Bzzz, bzzzz. Me estoy fugando, bzzzz bzzzzz)
Señores..., que el tío se larga de España, pero no aquí cerca, no. No se va a Andorra o a Francia, se va a Qatar, que está a tomar por culo. Pero claro, si se va, cuando el juez lo llame tiene que venir, ojito.
Si claaaaro.
Y si viene, ¿quién va a pagarlo?, ¿nosotros?.Venga ya, que un viaje a Qatar, no cuesta 5 euros.
Pero claro, a la justicia ese tío, como el Bárcenas se la trae floja, si le pagan no hay problema y encima son coleguitas de la otra cerda que se empeña en que elijamos a sus adeptos cada cuatro años. A ellos los tratará con guante de seda, se portará con ellos como la más dulce de las madres.
Sin embargo, con nosotros, contigo y conmigo, pobres desgraciados que vagamos por la prisión intentando pasar desapercibidos, la justicia actúa como una atroz y salvaje dominatrix con látigo de alambre de espino y stilettos de charol que ayuda a nuestros amos, que ahora de verdad la adoran, a pisotearnos y estrangularnos.
Que asco de cárcel.
Estoy deseando que se abra de una vez a ver que pasa con esas dos rameras, cuando estemos por la calle a nuestro libre albedrío.
En fin, hoy estoy muy soez y de muy mal humor, así que voy a ir dejándolo.

Por cierto, y ya para terminar.
Tal vez, mañana, día 10 de abril de 2013 sea un día que debamos recordar.

Ojalá que sea un día normal y corriente, otro día aburrido, tedioso y desesperante en la cárcel.
Tal vez, ahora mismo, mientras escribo estas líneas, unas cuantas vacas coreanas que están pastando tranquilamente en su prado, levanten sus bóvidas cabezas al cielo para observar unos extraños objetos que sobrevuelan sobre sus cabezas a una velocidad endiablada hendiendo el cielo matutino y dirigiéndose hacia el sur.
Tal vez, ahora mismo, una adorable pareja de compañeros de celda enamorados están empezando el día con un fugaz escarceo entre las sabanas antes de que su retoño de dos años despierte mientras se ven sorprendidos por el intenso brillo de mil soles que entra por la ventana.
Ta vez, ahora mismo, un chiquillaje hijo de la grandísima puta ha decidido continuar con su bravata, dejar la consola a un lado y apretar ese botoncito rojo tan chulo, que dice muerte.
O tal vez sólo sea otro día aburrido más en la cárcel.

Seguiremos en contacto.

Eso espero.

Políticos escrachados

Hola, lector o lectora, ¿cómo estás?
Yo aquí, como siempre... Indignado y encarcelado.
Mi condena es muy larga, como la tuya, pero espero que tú la estés llevando mejor que yo.
Te escribo estás líneas desde lo más profundo de mi alma; llevo unos días muy preocupado. En serio.
Estoy muy preocupado por lo que está pasando en Corea del Norte, pero lo que más me preocupa es la ignorancia de mis compañeros de prisión con respecto a éste asunto.
Como escribí hace unos días, me fastidia ver cómo los telediarios, por lo menos los de éste país, le dedican escasos cinco minutos a hablar de la crisis Coreana, dedicándole en cambio, cientos de minutos a hablar de los mangantes que tenemos por políticos y de lo mal que lo están pasando los pobrecitos con esto del escrache.
Supongo que ya sabes lo que es el "Escrache", pero por si no lo sabes te lo cuento en un momentín.
El escrache es un vocablo argentino nacido en 1995 aunque sus raíces etimológicas se pierden en Génova, pero eso  no viene a cuento ahora. 
Resulta que el escrache, según el diccionario de aquél país, y la wikipedia, es una denuncia popular en contra de personas acusadas de violaciones a los derechos humanos o de corrupción y que se realiza mediante actos tales como sentadas, cánticos o pintadas frente a los domicilios particulares de los acusados de tales hechos.
No se menciona que este tipo de actos tengan carácter violento, pero ya se sabe que animalitos salvajes hay en todas partes y que los radicales aprovechan la más mínima ocasión para pasarse el pacifismo por el forro de los cócteles molotovs.
Ahora bien, los pobrecitos políticos están muy afectados, por no decir jodidos y no paran de poner denuncias y de insultar de malas maneras. Que pena me dan, ya casi pueden ver nuestras celdas.
Hombre, hay que ponerse en su lugar, no debe ser plato de buen gusto salir de tu super pisito pagado con tu super abusivo salario, todo bien vestidito con un traje de más de mil euros y encontrarte a una turba de desharrapados plebeyos perroflautas gritándote ladrón, delincuente y oras lindezas. Ufff, que sofoco, ¿que podrán llegar a pensar los superpijos vecinos?. 
Pero claro, supongo que más jodido y duro debe ser tener que estar en la puerta del super pisito de un político cabrón con tus hijos muertos de hambre y frío porque tú no tienes casa gracias a ese tipejo o tipeja que te ha jodido bien, ¿no?
Mira, puede que me esté metiendo en un jardín un poquito chungo, pero quitando los casos de violencia contra los afectados, estoy completamente a favor de que se escrache, si se puede decir así, a esa gentuza. 
Y entonces..., la cabeza se me llena de peligrosas preguntas con no menos peligrosas respuestas mientras miro a ese mundo cada vez más y más pequeñito que hay fuera de ésta cada vez más y más gigantesca cárcel.
¿No será el escrache el germen de la revuelta social que se avecina en el viejo continente?.
¿Tal vez puede ser el origen de una nueva y revolucionaria forma de regir nuestros destinos?
¿Y si esos poquitos políticos..., porque, sabes que son pocos y cobardes, ¿no?, tuviesen los días contados?. 
¿Con que nos van a amenazar esos mequetrefes, que, por si aún no habías caído, trabajan para nosotros?. 
¿Nos van a quitar la casa?. Ya lo han hecho. 
¿Nos van a quitar el trabajo y nuestros derechos laborales?. Ya lo han hecho. 
¿Nos van a quitar la educación y la cultura?. Ya lo han hecho.
¿Nos van a meter en la cárcel?. Ya estamos en ella. 
¿Que coño, nos van a hacer?.
Ya no tenemos nada que perder.

Seguiremos en contacto

Va por ti Mariví

Pescadero cabrón.
Concejal hijoputa.

Que grandes frases, sobre todo la última.

Ya descansaste.

Desde la enfermería

Hola.
Seré breve.
Estoy en la enfermería de la cárcel. No, no me han clavado un pincho fabricado con una cuchara. Dicen que quieren sacarme sangre para hacerme no se que pruebas. Es curioso, han llamado a un montón de presos más. De hecho, casi no cabemos en esta sala tercermundista.
Escribo porque me gustaría decirte que en los zoos de Bangkok les dan a los animalitos polos de fruta debido al fuerte calor.
Me enteré esta mañana, así que por favor, difúndelo.
Esa si que es una noticia importante.
Montoro dice que la crisis se acabó asi que todo guay.

Seguiremos en contacto.

Desde el patio de la cárcel

Ahhh! Que relax...
Estoy en el patio de la cárcel sentado sólo en un banco. El sol broncea mi piel amarillenta debido a los trabajos forzados de interior. Ya sabes, las luces de los fluorescentes te comen la melanina o lo que sea. Mientras espero que mi hijo salga de sus clases de cárcel de primaria veo pasar a los padres. Por ahí viene el fuertote, ese lleno de tatuajes que siempre está en el gimnasio de la cárcel. Que cabrón, ese si es felíz, probablemente no sepa ni donde esta Corea.
Oh vaya, ahi vienen el grupito de madres chungas, todas emperifolladas y montando su corrillo. Estan buscando una presa. Alguien a quien despellejar socialmente. Te aconsejo que si las ves bajes la mirada porque si cruzas un sólo segundo tu mirada con la de una de ellas, estarás jodido. Son gente chunga, tío.
A todo esto, acabo de escuchar en las noticias de la radio..., oye... uno tiene sus privilegios por buena conducta, que hay un montón políticos imputados por fraudes y otras movidas. Pero un montonazo de cabrones y cabronas que trabajan para nosotros y que son unos putos ladrones.
Y yo... que no he hecho nada para estar en esta cárcel me pregunto: ¿por qué ellos no están puteados como yo?
Vete tu a saber.

Seguiremos en contacto.

De coreanos y conspiraciones televisivas

Hola.

¿Que tal todo?, ¿bien?, ¿mal?.

¿Indignado?. Espero que lo estés.

Yo por mi parte, lo estoy y mucho y además, últimamente estoy asombrado con lo que está pasando en los medios de comunicación y con la extraña e inquietante conspiración animal. 

Te explico.

Antes que nada me gustaría decirte que, según parece, la crisis está a puntito de acabar, y de una vez por todas. Si, que bien, ¿no?. 

Pero no se va a acabar porque Rajoy y Montoro tengan un plan maestro desconocido hasta ahora, que va... La crisis se va a acabar porque el puto loco de Corea del Norte se está poniendo chulito con la comunidad internacional, y como alguien le diga una palabra más alta que otra, el tío se va a poner a disparar misiles hacia Corea del Sur y Estados Unidos como si estuviera jugando a un videojuego de los ochenta. 

Si, estimado lector o lectora, ya seas dama o caballero, parece que hemos vuelto a la época en que la amenaza termonuclear era una  aterradora realidad. 

Pero... ¿cómo es posible?, te preguntarás. 

Pues si te digo la verdad, no tengo ni puta idea pero en eso estamos.

No se que mierda fuma el tipejo éste, pero debe ser una mierda muy chunga para que se le pasen esas ideas por la cabeza.

A lo que voy, lo cierto es que la amenaza parece que es real. He estado mirando los niveles de alerta de las bases americanas en Corea del Sur y todas están en nivel "Bravo" tirando a "Charlie", o sea de 3 a 4 de 5 niveles posibles. Si esas bases se pusieran en nivel "Delta", o sea 5, la cosa comenzaría a calentarse un poquito, digamos un puñado de millones de grados para algunos puntos del pacífico y de los Estados Unidos.

Sinceramente, estoy un pelín preocupado, tal vez se deba a la influencia de haber releído últimamente la gran novela gráfica Watchmen, que en este momento me parece, en algunos pasajes, casi profética. De hecho, y aunque parezca coña, ya tengo mi pequeño plan de emergencias al estilo preparacionista. Y ojo, que no soy el único puesto que mi mejor amigo ha hecho exactamente lo mismo.

Cosas de frikis, supongo, aunque como dice el dicho "cuando veas las barbas de tu vecino cortar, pon las tuyas a remojar". 

No te digo más.

Todo este rollo tremendista y acojonante que te cuento, viene a que esta mañana, dirigiéndome a la cafetería de la cárcel a pedir mi delicioso café requemado con sabor a corcho, veo que mis compañeros de prisión están todos embobados mirando la tele. Pero todos, todos, hasta las camareras. 

Yo, con éste carácter alegre que últimamente me acompaña, pienso de inmediato en el reloj del apocalipsis que definitivamente marca ya las doce de la noche y en cómo los misiles destruyen algunos objetivos de Corea del Sur. Así que con temor reverencial y pensando en esos momentos trascendentales de la vida, ya sabes cuáles digo, esos que cuando pasan los años te preguntan ¿que hacías tú el día de lo de las Torres Gemelas?, o ¿qué hacías tú el día que los Coreanos comenzaron la tercera guerra mundial?. Pues yo diría que fui a pedir un café requemado en vaso de corcho, así de simple. 

La cosa es que miro la tele y lo que veo me dejó flipando. 

El mundo no se estaba acabando, que coño; resulta que el zoo de no se que sitio había adoptado un osito blanco cuyo drama personal era un royo que tenía que ver con un cazador, una madre osa muerta, supongo que una escopeta y no se que más. Creo.

Eso me llevó a sentarme en el taburete casi decepcionado y entonces me di cuenta de algo aterrador. 

Las noticias están manipulando a la gente (jajajaja, que bueno). 

No, en serio. De verdad, ¿que carajo pasa con las agencias de noticias?. ¿Desde cuando eso es noticia?. Joder, una noticia es que nos expliquen con pelos y señales lo que está pasando en Corea, o cuál es la respuesta real de los Estados Unidos y de los países vecinos, de las repercusiones económicas de esa guerra, de cómo nos afectara a largo y a corto plazo la radiación si deciden disparar los misiles, si afectará a nuestros país (por supuesto que si), si mi familia morirá, etc....

No, nos explican nada de eso. 

No se porque, pero no les interesa. Lo que les interesa es que veamos como tratamos a los animales, porque con los de nuestra propia raza somos unos putos cafres. Yo creo que como piensan que todos somos gilipollas nos vamos a olvidar de la crisis o de la guerra si vemos lo buenos que somos con los otros habitantes del planeta. 

Y es por eso que reprograman nuestras ondas cerebrales, enviándonos mensajes ocultos en los reportajes de zoos de China y perritos malabaristas para adormecernos y que nos olvidemos de las noticias chungas que pasan a intervalos de dos minutos.

¿Te acuerdas de los casos de perros asesinos?, en su momento casi cada semana se podía ver en la tele algún caso de un megaperro de estos que atacaba a alguien. Llegué a pensar que las teles enviaban ondas cerebrales a los perros, que como también ven la tele, se veían afectados por la orden subliminal y atacaban, haciendo lo que se les dictaba desde algún despacho de producción televisiva. 

Si, ya se, conspiranoia que te cagas, pero... ¿y si fuera así, qué?

Bueno el caso es que me dio, lo juro, la sensación de estar en la peli de la invasión de los ultracuerpos, con todos los catetos mirando la tele. Luego, pusieron otra cosa, no se, la predicción del tiempo, o algo, y la gente comenzó a moverse y a seguir devorando sus desayunos.

La camarera me puso el café, creo que de mala gana, y me largué.

No se, pero debería plantearme seriamente ir a otra cafetería de la cárcel y dejar de ver la tele.

Te recomiendo que hagas lo mismo.

La tele para ver series. 

Si quieres noticias haz lo que yo, busca en internet, pero no en un único lugar, mira en varios periódicos digitales, intenta aprender un poco de inglés y si puedes coreano, jajajaja.

En serio, no te quedes con una única opinión.

Seguiremos en contacto.

La puta mala educación

Esta entrada la escribo desde el movil. A ver que tal funciona la aplicación de Blogger para Android.
Vamos a ver, hoy he estado en la playa y me he dado cuenta de la mala educación de algunas personas y/o usuarios de la playa.
Entiendo que la playa es un espacio finito y en los días como hoy, un día de esos en los que el sol raja las piedras, el espacio es aún mas finito.
Pero gracias a dios, al gran arquitecto o a Mortadelo, en Gran Canaria tenemos un montonazo de playas. También gracias a ese mismo dios, tenemos un huevo de gente que quiere ir a las mismas playas.
Ahora bien, parece que ese dios se dejó la educación de algunos playeros en su nube o donde coño sea que viva.
Que huevazos tienes, macho.
Veréis, yo tengo un niño, tiene cinco años e intento criarlo y educarlo dentro de una sociedad de personas civilizadas y no de seres primitivos, procurando que sea respetuoso con el prójimo y todo eso. Y digo esto porque hay gente que tienen niños de más edad que el mío y que por lógica deberían ser más civilizados.
Pues fíjate que no.
A veces, como hoy, las ves llegar de lejos, se que suena a estereotipo, pero en serio, estás tranquilo con tu familia en tu metrito cuadrado que tanto te ha costado conseguir,cuando de repente, algo, no se, una mala sensación se apodera de ti. Tal vez es ese temblor que destruye tu castillo de arena de forma incomprensible o esa gélida ráfaga de brisa que trae consigo el olor de la guerra y que pone tu sombrilla del revés.
No se que es.
Lo cierto es que, como decía, ves venir a las tribus bárbaras de lejos. Parecen los Moradores de las arenas de Star Wars. Casi puedo ver los Banthas cargados de neveras y sombrillas arrastrando tras de si una nube de humo de porros y cigarrillos.
En ese momento, comienzas a rezar todo lo que recuerdas de tu primera comunión e incluso prometes poner velas a San Playero de la Incorrupta Toalla si esa gente no se pone cerca de ti.
Da igual lo que reces, sabes que te van a tocar cerca y te van a joder el día de playa, y por eso sabes que dios no existe o que pasa de ti ya que sólo te acuerdas de él en momentos desesperados.
Y entonces empieza la fiesta.
Tu metrito cuadrado comienza a llenarse de humo, de ruido, de chiquillos impertinentes que saltan por encima de tu toalla.
Ellos, los machos de la tribu, según llegan y descargan se largan a la orilla de la playa con sus tatuajes y sus cervecitas a mirar a las pibitas y a controlar la marea.
Ellas, las matriarcas, comienzan a joder la playa, clavando miles de colillas en la arena y dejando la playa hecha mierda, pero claro, no sin antes soltar a sus pequeñas y adorables bestezuelas para que jodan a todo bicho playero viviente.
Creo que si tuviera la oportunidad de ver la jugada desde un helicóptero sería como esa escena de un episodio de Los Simpsons en la que Hommer libera gas tóxico radiactivo sobre una plantación de maíz (millo en canarias) y deja un círculo seco y grisáceo.
Si, porque la gente tranquila comienza a ponerse de mala leche, a mosquearse con los chiquillos, que no tienen la culpa de tener como padres a los Moradores de las arenas, y al final se alejan o se van de la playa, con las consiguientes sonrisas de triunfo de las matriarcas que ya preparan las tortillas y ensaladillas para después echarse un binguito.
De verdad, la puta mala educación no es decir palabrotas; nuestro diccionario esta lleno de palabrotas geniales y que deben usarse. Como decían los Chanantes "Hijo de puta, hay que decirlo más"
No, la puta mala educación es dejar la playa hecha mierda y actuar como una puta plaga extraterrestre.

Y encima hoy me quemé la espalda.
Hay que joderse.

Presentación y declaración de intenciones

Hola.
Me gustaría poder decirte que estoy escribiendo estas líneas desde la trastienda de algún tugurio perdido en alguna ciudad de la India. Al lado de mi portátil habría una exótica bebida humeante cuyo intenso aroma a desconocidas especias inundaría la calurosa estancia. A través de los sucios cristales de la única ventana que habría en el espartano cuarto se filtrarían los rayos del ocaso haciendo que cientos de partículas brillasen como si de polvo de hadas se tratase.
Mientras escribo, una sonriente muchacha entraría sin llamar y me diría que mi equipaje y transporte esta listo, que ya sería hora de que partiese. Pero partir, ¿hacia donde?; me gustaría decirte que no me importa hacia donde, pues en realidad sería libre. 
Por desgracia, la cosa no es así.
En realidad, estas líneas las escribo desde un portátil, si, pero lo hago desde el salón de mi casa con el sonido de Moloch 11811 resonando en mi iPod. A mi lado únicamente hay una lata de CocaCola cuyo aroma no es especialmente embriagador y un par de libretas de apuntes. Es de noche, así que ninguna luz se filtra a través de las ventanas, sólo el frío brillo de la pantalla del portátil me ilumina. No espero que nadie sonriente me diga que he de partir hacia una desconocida aventura y por supuesto, NO, no soy libre. 
Soy un puto cautivo.
Y esto me lleva a la declaración de intenciones de esta nueva aventura.
Escribo esto para descargar mi frustración; me gustaría compartir, con quien quiera leerlas, mis experiencias en ésta triste cárcel europea de barrotes económicos que nos rodea a todos y cuya única y mejor virtud es que a la gente le importe un carajo su existencia y la existencia de los responsables que la crearon y la siguen alimentando día a día.
No se si es el agua adulterada que bebemos o la carne intoxicada que comemos, pero lo cierto es que todos sabemos que estamos con la mierda hasta el cuello y nadie hace nada por evitarlo. Ni siquiera yo, pero claro, ¿quien soy yo?. Un mindundi, un esclavo asalariado que trabaja como un cabrón por un mísero sueldo, pero si todos los mindundis de éste país nos uniésemos, tal vez podríamos hacer cosas interesantes. O tal vez no.
Me cabrea profundamente poner la radio por las mañanas y escuchar al radiostar de turno decir que el gobierno hace esto o que hace esto otro; que la prima de riesgo permanece estable, que el Ibex va para arriba, que el gobierno da casi por finalizada la crisis y bla, bla, bla... 
GILIPOLLECES.
La crisis se pudo haber acabado hace un año o dos pero los putos políticos no quieren que nos enteremos. Sí, se que esto puede sonar un poco conspiranóico pero, ¿y si de verdad fuese así?. Imaginad el escándalo. Bueno, a lo mejor el escándalo no duraría mucho; lo enmascararían entre la adorable estampa del nuevo osito panda del zoo de Nueva York y las tetas de las nuevas modelos de Victoria's Secret. Que asco de tele.
A veces me veo como el quiosquero del comic Watchmen; veo las cosas pasar, hablo de ellas pero no me muevo de mi esquina. Veo llegar la guerra, las plagas y el hambre, pero ahí sigo esperando la nueva remesa de comics y revistas que adormecerán a los clientes. En el fondo ese quiosquero con verborrea forma parte del engranaje y eso es lo que no quiero que pase conmigo.
Sin ir más lejos, el otro día mientras pedía un café para llevar en una cafetería, un tipo se sienta a mi lado y comienza a ojear el periódico de forma desesperada. Pasaba hojas y hojas desde el principio avanzando con rapidez hasta casi el final. Mientras, en la gigantesca tele LCD ponen la noticia de que el tipejo éste de Corea del norte, Kim Jong-un, creo que se llama, amenaza con un ataque termonuclear a los Estados Unidos. 
Yo flipo en colores con la noticia e inmediatamente en mi mente se forma la imagen del reloj del apocalipsis acercándose peligrosamente a la medianoche. Miro alrededor para ver la reacción de la gente de la cafetería y me quedo helado al comprobar que a la gente le importa un carajo. El que no está de palique con su colega hablando de el rally de El Corte Inglés, está medio dormido o intentando ligar con la camarera. El tipo que está a mi lado había llegado ya a la sección que buscaba con ansiedad, los deportes, cómo no, y la leía como si no hubiera mañana mientras le daba sorbos a su asqueroso carajillo. Sinceramente me sorprendió que semejante cateto supiera leer.
Vuelvo a las noticias a ver si consigo enterarme de cuanto nos queda de vida y de repente la imagen se va y aparece el dibujo de un altavoz sintonizando los 40 principales. Una de las camareras había cambiado con el mando a distancia dejándome perplejo.
No me molesté en pedirle que, por favor, volviera a sintonizar la cadena, para que, seguramente me habría mirado mal, cosa que me hubiese importado una mierda, pero la noticia ya habría acabado, dando paso al perrito chino que sabe montar en bicicleta.
En ese momento me dieron ganas de levantarme de la butaca y gritarles a todos si eran gilipollas. 
Seguramente me hubiesen pegado una paliza, había un puñado de tipos grandes allí, y para cuando hubiesen terminado conmigo y antes de que la ambulancia me llevase al hospital, una voz al oído me habría dicho: "Chico, no seas idiota. Claro que sabemos que estamos jodidos, pero... ¿que otra cosa podemos hacer?"
El café llegó, pagué el euro y me marche cabizbajo como si me hubiesen apalizado de verdad.

La vida se está convirtiendo en una puta mierda, más de lo que ya era, y aún vendrá algún capullo que dirá que ésto es lo que nos ha tocado vivir. 
Putos resignados.
Pues, ¿sabéis que?, yo me niego a ser un resignado cabizbajo que sale de una cafetería con un café de mierda que cuesta un euro y que sabe a corcho.
ME NIEGO.

Seguiré quejándome.